Franco Scataglini

Ancona, Fontana delle Tredici Cannelle.

Voce senza figura In 'sta conca de vechi muri de cita' scura, chi te porta ai orechi, voce senza figura? Chi 'n cor mio te fa drita come punta de chiodo, in 'sta carne ferita chi me t'ha fato nodo?

                                                      

  

  (da E per un frutto piace tutto un orto, L’Astrogallo, Ancona 1973)

                                                                                                                                                                                                                                                                           

	Vita e scritura Per me vita e scritura ene compagni, el sai, tuta scancelatura dopo dulor de sbai. Se cerca 'n sono lindo drento de se' e se trova el biatola' d'un dindo spersose 'nte la piova. (da So’ rimaso la spina, L’Astrogallo, Ancona 1977)
	O cita', crucifisse a ochi de poeta estragne case, in seta (come chi se confisse da bregno siderale su marciapiede cupo) va i angioli a lo sciupo senza resiste. Vale come nodo scursore che stroza la parola al nasce scura in gola (pero' senza dulore) ogni logo. Ah le bare vote, de nisciun evo, del cimitero abrevo portato via dal mare
	(da Carta laniena, Residenza, Ancona 1982)
Mirko - Mirko - benzinareto sortito for dal banco de gerba scola e' neto el parabreza, bianco. Quindicianni costreti da 'na tuta: lavori. Cosi' dietro a le reti vedrai smuri' i culori del mondo eternamente (spuserai avrai fioli tuto sara' per niente) (da Rimario agontano, Sceiwiller, Milano 1987)

Francesco Scarabicchi

                                                            Ancona, Monumento ai Caduti.

La casa

Chissà chi era quella luce bassa

che illuminava appena il tavolino,

bagliore calmo tra la sponda e il libro,

chissà se si chiamava come allora

o dalle vele degli anni trasformava

la voce in lume dell’inverno bianco?

L’aiuola

C’è la corona di conchiglie grandi,

una terra mai mossa, quasi legno,

il piccolo oleandro, una panchina

che forse è stata verde,

un gatto rosso addormentato ai bordi,

ossi di pesca e cardi rinsecchiti.

Dei fasti della corte resta niente,

di quell’impero vegetale è il sonno

che tocca la ringhiera arrugginita,

gli scalini, la piccola fontana.

Ogni beltà è sparita come nube

a cui è negato il più lontano cielo.

Giulio

S’è perduto nei giorni, s’è smarrito,

lui che tornava, senza essere andato,

da un marciapiede del tardo pomeriggio, 

l’abito stretto col cappello alzato,

gli occhiali da sole e quel sorriso,

innocente, che dedicava al mondo.

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Da 1980.